Tengo abierta una herida
por donde respira la tristeza
en forma de poesía,
en forma, también de tu ceniza;
(en negrita).
Solamente "nosotros" podemos vivir la amargura,
de caminar sobre ideas que se desvanecen
o crear estancias donde pueda poseerte (puntos suspensivos)
o inventar un verano inmenso; con un beso más inmenso todavía.
No hay nada más vacío que los ojos de mi madre
cuando me reclama un espacio para ella
en mi vida, que ya no es mia.
Entre el internodio de mi alma y la tuya
está el vacío enorme de mi poesía,
esa pasión diáfana
que se abre espacios para ver la luz
en un destello de tinta;
como un reflejo inexacto de la vida.
Termino mi aparente muerte
lenta como el nacimiento de las amapolas,
como quien se resiste a la vida,
como la agonía de un sueño que reniega de despertar,
como una daga que no se decide a degollar.
Esto es poesía sin sentido.
3 comentarios:
muy buena...sigue asi contranaturado, vas a llegar lejos..........................................................Patrick
Si sigues asì terminarè por arrepentirme de haber hecho aquella funesta presentaciòn en el primer nùmero de la revista...
La tristeza inspira sus poemas, y mientras tanto sus poemas son tristes, como los versos tristes de Neruda... como su corazón triste de patito abandonado en pleno calentamiento global... pobre patito; no eres el Becquer que espero (y que por cierto nunca llegó) y yo tampoco lo soy; ni Becquer, ni Varela….
Señor Estenógrafo, no importa el estilo que tenga, ni de Becquer, ni Neruda, ni de Lorca, ni de Scorza, ni de ese mal hablado de Bukowski de quién ahora se enamoró; el estenógrafo siempre tendrá aquella tristeza que lo inspira, y esa tristeza que nos hace llorar, nos deprime tanto como a usted….pero eres así, no eres Tolstoi y no esperas serlo, solo quieres ser poeta, poetísimo, y lo estas logrando……
Joelín...Joelín
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