Primera carta desde el olvido

Acércate a tu oído,
el murmullo de te amo;
Haz es el esfuerzo,
escúchame.

Me deslizo en tu cuello;
tengo la forma de tu recuerdo.
Te respiro.
Camino.
Te abrazo.
Tanto amor.
Me desbordo.

Respuesta inesperada

Hasta las 12 p.m.
fermenta una esperanza imposible;

que anida

en tus tres as

desde hace un sueño;

preciso:

fermenta los domingos

hasta las 12 p.m.

más o menos en tus tres vocales

un flagelo, una utopía y una aventura.

Te duelen los ojos;

lo sé, sino lo invento

porque los ojos duelen

de sueño, o de odio pleno.

Hoy que rompes toda promesa

y tu lluvia me maldice hasta la náusea.

Solamente quiero caminar

lento como un microbio,

mudo como un microbio,
transparente como un microbio,
y escribir para deprimirme;
también como un microbio.

POEMA EN FORMA DEL VACÍO

Tengo abierta una herida

por donde respira la tristeza

en forma de poesía,

en forma, también de tu ceniza;

(en negrita).

Solamente "nosotros" podemos vivir la amargura,

de caminar sobre ideas que se desvanecen

o crear estancias donde pueda poseerte (puntos suspensivos)

o inventar un verano inmenso; con un beso más inmenso todavía.

No hay nada más vacío que los ojos de mi madre

cuando me reclama un espacio para ella

en mi vida, que ya no es mia.

Entre el internodio de mi alma y la tuya

está el vacío enorme de mi poesía,

esa pasión diáfana

que se abre espacios para ver la luz

en un destello de tinta;

como un reflejo inexacto de la vida.

Termino mi aparente muerte

lenta como el nacimiento de las amapolas,

como quien se resiste a la vida,

como la agonía de un sueño que reniega de despertar,

como una daga que no se decide a degollar.

Esto es poesía sin sentido.

LA CASA VACÍA. Manuel Scorza.

Voy a la casa donde no viviremos

a mirar los muros que no se levantarán.

Paseo las estancias

y abro las ventanas

para que entre el Tiempo de Ayer envejecido.

¡Si vieras!

Entre las buganvillas

cansadamente juegan

los hijos que jamás tendremos.

Yo los miro. Ellos me miran.

Mi corazón humea.

Éste es el sitio

donde mi corazón humea.

Y a esta hora,

en el balcón, callada,

yo sé que tú también te mueres

y piensas en mí hasta ensangrentarte,

Yo también pienso en ti.

Óyeme donde estés:

por esta herida no sale sólo sangre:

me salgo yo.

CONCUPISCENCIA NOCTURNA

Vengo, a secas,
para convencernos de la fangosidad;
esta mañana en vela
donde me tienes sitiado
desde antes de conocer tus dos ombligos.



Me has roto tus sueños
en el iris de estos ojos que ya no cantan
...y no encuentro los pedacitos.


Estremeño, Estremadura, otra vez Estremeño


Lo mejor del mundo,
es,
que,
me enseñaste a hacer el amor sin tocarnos;

¿Cómo se hace? ...jódanse.


Esta mañana sitiada,
concluyo,
que no solo me reventaste tus sueños
en las narices que ya no escuchan,
sino,
también,
los que engrendramos.